De niña  recuerdo que viajábamos al pueblo de al lado en el primer tren de la mañana. Tan sólo 15 kilómetros separan ambos pueblos, en ésa época la distancia como el tiempo parecían infinitos. La noche previa apenas si dormíamos pensando en  la emoción del viaje.

El  tren  era uno de ésos que tenían compartimentos que se cerraban  como habitaciones, con cortinillas azules raídas en las ventanillas y en las puertas, asientos del mismo color de skay que conservaban la huella del anterior viajero. Dentro se respiraba   un olor denso y sin embargo familiar. Al llegar al  pueblo lo primero que hacíamos era ir a una pastelería en la calle Mayor, allí nos recibía una mujer con los brazos enguantados en manguitos hasta el codo,  a juego  con el mandil, ambos inmaculadamente blancos.  Entonces elegíamos los pasteles que serían nuestro lujoso desayuno de aquella mañana festiva.

Yo, apenas si llegaba al mostrador, me empinaba un poco para verlos, y así escoger los que más me gustaban: uno relleno de crema, otro con nata y el último  de chocolate. Mi madre no nos dejaba pedir ninguno más a mis hermanas y a mi. Cada pastel era un manjar  que no volveríamos a saborear hasta que al menos transcurrieran otros treinta días.

 Al rememorar aquellos momentos, viene hasta mi el olor acogedor del horno, el deslumbrante blanco del uniforme de la pastelera y el perfume de mi madre, muy intenso, mucho tiempo alejado de mi memoria.